budda

Шестого октября Нобелевскую премию по литературе получил 80-летний шведский поэт Тумас Транстремер, который в последние годы считался одним из основных претендентов на награду. В России творчество Транстремера известно не слишком хорошо, хотя несколько его поэтических сборников на русском языке все-таки вышли.
И было бы неплохо ознакомится с его творчеством - всё-таки нобелевки по литературе за посредственность не дают...

ГОГОЛЬ

Шуба холодная, негустая, как голодная волчья стая.
В лице – белизна. Листая
свои страницы, он слышит из чащ протяжный
вой ошибок, фантомный смешок потери.
И сердце лопается, как бумажный
обруч, когда в него прыгают эти звери.

Закат по стране продвигается, как лиса,
задевая хвостом траву и не бередя лица.
Небо гремит копытами, тень от брички
бросая на желтые окна (возьмем в кавычки)
имения моего отца.

СПб упирается в меридиан
(ты видел башню недоупавшую?) вымиранья,
и во льду кварталов последний из горожан
фланирует, как пиранья.

А он изнурен постом и стадным смехом. Но смех
расплылся над кромкой лесной. Трухлявы
столпы человечества. Как лоснится
Млечный Путь душ, как белый сверкает мех!
Так взойди в свою огненную колесницу
и вон из этой державы!

СОН БАЛАКИРЕВА

Черный рояль, глянцево-черный паук,
дрожит в паутине, сплетаемой тут же. Звук

в зал долетает из некой дали,
где камни не тяжелее росы. А в зале

Балакирев спит под музыку. И снится Милию
сон про царские дрожки. Миля за милею

по мостовой булыжной их тащат кони
в нечто черное, каркающее по-вороньи.

Он в них сидит и встречается взглядом
с собой же, бегущим с коляской рядом.

Он-то знает, что путь был долгим. Его часы
показывают годы, а не часы.

Там плуг лежал в поле, его разрыв,
и плуг был мертвою птицей. Там был залив

с кораблем, почти что затертым льдами,
темная палуба, люди толпятся там, и

дрожки буксуют, скользят ободья,
будто месят шелк, и корабль-то вроде

как военный. Написано: "Севастополь".
Он поднимается на борт. Навстречу матрос, как тополь:

"Гибели ты избежишь, если сможешь сыграть на этом", –
и показывает на инструмент, похожий по всем приметам

на трубу или фонограф, или же на запчасть
неизвестной машины. Есть, от чего запасть.

В столбняке от страха, он понимает: это
то, что ход обеспечивает у корвета.

Он оборачивается к матросу, который ближе
к нему, и умоляет того: "Смотри же,

перекрестись, как я, перекрестись, не стой!"
Матрос смотрит сквозь него, как слепой,

руки – раскинуты, голова – как спущенный шар.
Поза – прибитого к воздуху. Тут удар

барабана. Еще один. Аплодисменты! Сон
обрывается. Балакирев вознесен

тысячей крыльев, гремящих в набитом зале.
Он видит, как музыкант покидает рояль, и

врываются звуки с улицы, куда уже бросили дрожжи.
И дрожки во мраке тают секундой позже.

ВЕРМЕЕР

Крыши у мира нет. Есть – стена, сделай шаг –
и начинается шум, таверна
со смехом и руганью, бой часов и битье по зубам, свояк
с поехавшей крышей, пред коим дрожат безмерно.

Дикий взрыв и топот опоздавших спасателей. Корабли,
надутые ветром и важностью. Деньги, стремящиеся в основе
своей не к тем людям. Претензии, что легли
на претензии. Тюльпаны в поту от предчувствий соцветной крови.

С этого места, сквозь стену – прямехонько в мастерскую,
в мгновенье, живущее дальше само
собой. "Урок музыки" и (я рискую
ошибиться) "Женщина в голубом, читающая письмо" –
она на восьмом месяце, у нее два сердца, но вера
одна. Позади нее карта какой-то Terra

Incognita... Дыхание замирает... Неизвестная голубая
драпировка сливается с креслами. Золотые
гвозди врываются в комнату, застывая
в воздухе, как не забитые, а – влитые.

Уши заложены от глубины и высоты одновременно.
Это – давленье на стену с другой ее стороны.
Оно заставляет явленья парить. А стены
делают кисть устойчивей. Наличие же стены

рано иль поздно толкает на
прохождение сквозь... Это – нужно, хоть после – нужна аптека...
Мир – один, ну а стен... Стена
есть, по сути, часть человека,
ибо знает он или не знает, а это – ген
взрослых... Лишь для детей не существует стен.

Где кончаются стены, там
начинается небо. Как молитва стен пустоте.
И та
лицо обращает и шепчет нам:
"Я – открыта. Я – не пуста".

__________________

imm8

стишки любишь?

__________________

budda

не особо
просто когда кому-то дают нобелевскую премию, то инстинктивно хочется понять за что

__________________

imm8

за всё плохое, как горбачёву и обаме
лучше бы гитлеру дали

__________________

budda

хе
ему бы дали если бы только он себе её сам дал
но не успел да и некогда было
ева там и йад подкрались незаметно

__________________

imm8

ну его кто-то предлагал на нобелевку из тех, кто выдвигает кандидатов

__________________

budda

ну мёртвому то низзя
да и забыли все про гитлера
это сейчас все леди Гагу помнят, а гитлера чёто смутно

__________________

эльвиола

Транстрёмер – поэт очень новоевропейский по методу и в то же время очень архаичный по сути мироощущения. Суровое, мрачное северное визионерство шведского поэта чем-то сродни Сведенборгу, как если бы тот прозревал горние миры не сами по себе, но сквозь мир дольний: «А люди спят: // одни спокойно – у других напряженные лица, / словно они усиленно готовятся к вечности. / И не решаются руки разжать, хотя сон их тяжел. / Невозмутимы, как опущенный шлагбаум, когда мимо / проходит тайна». Созерцание стихий, проницаемых смыслами, – чуть ли не главный движитель поэзии Транстрёмера.
Новую литовскую поэзию мы знаем плохо: известен Томас Венцлова, памятна недавно вышедшая книга Эугениюса Алишанки... Теперь еще один фрагмент картины становится доступен – «Декларация об имуществе» Айдаса Марченаса. В предисловии Т.Венцлова проницательно замечает: «Во многих местах этой книги можно распознать след Иосифа Бродского, воздействие которого выходит далеко за пределы его родной страны». Действительно, мне давно казалось: что для русской поэзии – петербургская, то для североевропейской – литовская. Неискоренимый традиционализм сочетается у Марченаса с просодической легкостью (это можно проверить и не зная языка) и некоторой синтаксической бесшабашностью: «лишь одиноких ждет свиданье / а всех влюбленных ждет разлука / мне внятны оба эти звука / когда исходит рать святая // из фрески джотто будто подать / так песня длится неземная / меня как беса изгоняя / из плоти что темней чем похоть».

imm8

кароче, предателей
уже предавать нечего

__________________